A MENINA DO VESTIDO VERMELHO

Imagine uma casa cheia, um povão falando, o tilintar de copos e talheres. Contudo uma menina se sente só. Pensa que se desaparecesse ninguém lhe daria pela falta. Ela imagina o Espaço sideral como um local frio, sem cheiro, quieto, escuro. Um nada. Eternamente, um nada. E também é assim que ela se sente por dentro. Um nada. Eternamente, um nada. Veste o vestidinho vermelho que foi da irmã mais velha. Acha-o tão bonito. Até fez em si umas tranças num lado dos cabelos, para combinar. A irmã fazia tanto sucesso com o vestidinho. Porém ninguém lhe fala do vestido, ninguém lhe fala das tranças. Ela come e come. O que mais lhe resta numa festa onde lhe veem sem enxergar. Cai um pedaço de bolo grudento em seu vestido. Mandam-lhe que se limpe. Ela fica surpresa por ser vista. Faz um teste. Vira intencionalmente um copo de refrigerante na mesa. Veem-na. Gritam que preste atenção. Depois outro teste. Estoura a correia da sandália por querer, embora fazendo parecer acidente. Veem-na outra vez. Uma tia gorda ainda diz com uma boca cheia de ar, bufando, ô menina desastrada. Ela gosta de ser vista, dos olhos das pessoas lhe mirando. Não lhe é comum. Excita-lhe. Dá-lhe sensação de existência. Algo quente e agitado. Bem diverso do gelado do Espaço sideral. Ali ela aprende como fazer para ser vista.  

BONEZINHO

O menino chega ajeitando

O bonezinho feio

As visitas tão grã-finas

Ele tão sem jeito

A mãe, envergonhada

Pede que retire o bonezinho

Ele finge que não escuta

A mãe insiste, insensível

Ele obedece, cara de dor

Olhos ao chão

O bonezinho, à altura do

Umbigo segurado a duas mãos

Sentindo-se nu

Sabe agora todos saberão

Que a feiura não é pelo

Bonezinho azul

Florzinhas Amarelas

Alegrias são

Florzinhas amarelas

Nascidas num vaso

De bondades

O que nos cabe

É a parte da bondade

O resto é

Com a Natureza

Fantástico

A Filomena sempre ia lá em casa, na roça. Um dia me viu desenhando. Pediu para ver. Disse que eu desenhava bem, mas que meus desenhos eram comuns. Que tinha uma neta que também desenhava, contudo os desenhos dela eram bem diferentes. Eram "coisas lindas". Ela representava diferente do que via, como fossem coisas de outros mundos. Ela prometeu que na próxima ida levaria um caderno da neta para eu ver. Então me pus a pensar como seriam aqueles desenhos. Comecei a misturar, criar formas que não existiam, por cores diversas do que normalmente seria, imaginar a vida acontecendo em outro planeta, desenhar sensações. Enfim, afundei nesse mundo da imaginação. Certo dia chegou a Filomena com o tal caderno de desenho. Foi uma decepção. Eram desenhos infantis. Eram os olhos da Filomena que davam àqueles rabisquinhos a mágica que ela me passou. Mostrei meus novos desenhos a ela. Fantástico, foi o que ela disse.   

A VIZINHA DA VIZINHA DA CASA COR-DE-ROSA

Ela varria e varria a calçada de frente a sua casa. A vizinha da casa cor-de-rosa não varria tão bem sua calçada; mas sua casa cor-de-rosa era tão bonita. Cor tão viva, jardim tão harmonioso, varanda tão arejada.

O chão já estava limpo, muito limpo; mas mesmo assim a vizinha da vizinha da casa cor-de-rosa continuava varrendo. Chegou o vizinho da casa cor-de-rosa num fusca azul da cor do céu. A vizinha brincou: “comprou?” Ela achou que fosse emprestado. Ele disse: sim, comprei. Ela se engasgou.  Um susto, de repente. Pigarreou, tentou sorrir. Disse apenas “a vizinha vai gostar”. No “tar” do gostar ela fez como escarrasse.

Ato contínuo ela entrou agitada, cega, uma coceira no corpo inteiro, um abafamento. Os chinelinhos Havaianas estalavam à sola dos seus calcanhares. A vizinha ficaria feliz, sim, foi pensando. Num havia tempo comprara TV em cores. Geladeira já tinha há muito. E agora automóvel. O que mais quereria. Viu o filho, roupinha velha, assistindo desenho na TV preto e branco. Ralhou com ele por entre os dentes. “O que foi”, disse o menino. “Vai pentear esses cabelos”, disse com raiva; e insistiu mesmo a alegação dele de que já havia se penteado. O "vai já" dela pareceu latido.

Já ao quintal notou o gato da vizinha da casa cor-de-rosa debaixo do seu limoeiro. Ele sempre vinha ali. Nunca a incomodou. Mas naquela manhã, incomodou. Uma coisa ruim lhe veio à garganta, uma cegueira estrangulada. Desferiu uma vassourada contra o gato. Um golpe violento. Que ódio. Que ódio. Mas ele se safou. Fugiu. Ela bateu para matar. Errou.

Depois ela entrou sem entender direito porque de repente a manhã lhe parecia tão sem perfume, azeda. Pensou ouvir risos entre palmas da vizinha da casa cor-de-rosa. Bem aí o nublado ao peito transformou-se em acidez exagerada lhe excedendo ao estômago, tornando-se queimação incendiaria. Ainda pensou, “oh, meu Deus. O que será com meu estômago. Acho que não devia ter tomado tanto café.”