Nas noites frias dos
Derradeiros dias do meu avô
Eu gostava de vê-lo
"Quentando" fogo a taipa
Do fogão a lenha
Sentado no banquinho
Presente do irmão Aurélio
Ele parecia hipnotizado
Olhando as toucinhas vermelhas
De fogo dançando estraladas
Sobre a madeira seca
Eu não lhe falava nada
Achava que não tinha
Direito de tirá-lo
Daquela sintonia
Que o punha no melhor
Dos seus dias
Que ali lhe vinham
Mais doces e perfeitas
Do que efetivamente foram
Nos dias que aconteceram
Eu podia apostar que
Ali, mal se mexendo
Ele escutava galos,
Galinhas d’angola, saracuras
Canarinhos na alvorada
Bois e o carro cantando,
Cheio de milho
“Corre, Dito. Abre a
Porteira, menino”
O alarido das brincadeiras
Dos filhos menores
A esposa dizendo algo
Talvez que não quisesse
Ficar sozinha pelo receio
Das onças
Não raras vezes as lembranças
Nos vêm mais doces
Do que verdadeiramente
Foram no momento vivido
Porque nos dias que aconteceram
Não vieram isoladas
Contaminadas pelas sombras
Que usualmente redemunham
Na cabeça da gente
Meu avô mesmo, coitado
Viveu praticamente a vida toda
Com o peito abalado por um oco
Que o punha com raiva
Perdeu a mãe com quatro
O pai com seis
Cresceu de del em del
Criança não sabe guardar luto
A coisa pra ele cresceu em raiva
Ele não sabia que essa raiva
Não era raiva
O oco bem deveria ter
Sido iluminado pelo amor
Da vovó, dos filhos, dos netos
Mas não. O vovô foi vivendo, vivendo
Cutucado pela raiva que ele sempre
Pensava ser disso e daquilo (Não era)
Um espinho atravessado
Que desbotava tudo que era
Coisa boa que ele vivia
No fundo, no fundo
Ele tinha medo de amar e
Ser abandonado outra vez
Aposto que ali, na taipa do fogão,
Não notando as panelas pretas
E o vapor subindo
Às vezes esfregando as mãos
Mas nem as sentindo ásperas
Pelo trabalho no milharal do quintal
Enfim ele era livre do espinho
E dos venenos que o oco
Normalmente lhe lançava aos
Borbotões, como lavas de vulcão
ia eu
