AGORA

O tempo

o tempo

Eu tinha 7

pisquei

eis me aqui

com 100

saudade de mamãe

ninguém pronuncia

meu nome tão bonito

quanto ela

enchia a boca

dizia:

Jose Roberto

ficou tão feliz

com minha felicidade

com a Maria

a Maria Benedita

a menina de 16

menina de olhos azuis

tão bonita lá da

Fazenda da Paz

nem pensei

comprei o primeiro

sapato e me casei

o padre João Guerra

disse que fiz bem

cuida bem dela,

ainda brincou

como não cuidaria?

Ah, tanta coisa

que lembro

da feitura da igreja

com a turma do Rigoto

do acidente da 

filha do Floriano

das entregas do Chico Telegra

das manhãs orvalhadas
no Paraná

"Eu nasci num recanto feliz

Bem distante da povoação

Foi ali que eu vivi muitos anos

Com papai mamãe e os irmãos"

lá lá lá lá lá

Êh música bonita

melhor cantar

melhor voltar

o Custódio

voltou da guerra

viveu bem

contou-me o segredo

a chave foi sair

da guerra também

dentro da

cabeça dele

nossa cabeça

é que nos mata

sinto o cheiro

do feijão com torresmo

da minha filha Tereza
melhor recompor-me

o segredo para
viver mais 100 

é gostar e estar
 no agora

a vida não gosta

de quem chora

o fantasma do sr kurt

o fantasma do sr kurt

entrou na máquina de lavar

a máquina ficou doida

não obedecia comandos

passou a agir por ela mesma

chamaram o caça-fantasmas

ele pensou, pensou

a máquina precisa de energia

ele desligou a tomada

o fantasma do sr kurt

deixou a máquina

foi para algum provisório

até encontrar outra máquina

(acho que não deveria, mas

vou falar. O nosso corpo,

essa coisa de água e vazio

é máquina onde há espirito

e energia. se acaba a

energia. Deixa-nos o

espírito, que não é

nosso, mas o que somos.

somos o espírito do sr kurt

o observador que vê
inclusive os pensamentos

maquinais voando

feito trailers de filmes.

não entendo isso totalmente.

mas aposto que é assim)

Delírios da quarentena

Minha mãe com meu pai na roça, perto de isolados em função da pandemia. Ela lhe pede para ir ao mercado para umas comprinhas, na Capela. Incluindo, alho. Pergunta-lhe se precisa anotar. Ele faz não com a cabeça, com veemência. - mas não me esqueça do alho, hein! Ela adverte. Meu pai endurece a boca. Não gosta que ela lhe sugira ser muito "esquecido". Voltando da cidade, meu pai deixa a caixa com as encomendas sobre uma mesa. Sai para ver uma vaca chegadinha. Dali a pouco, escuta - TADEEEEEEEEEEU! Ele levanta a cabeça de jeito a suspender a orelha direita, a que escuta melhor. Eleva as sobrancelhas. Que será que fiz de errado, pensa. - Tadeu, seu miolo mole. - Mamãe diz. Tem uma mão na cintura numa postura inquisidora. Meu pai cresce os olhos como dissesse "o que foi"? - Cadê o alho que falei que era o principal? Meu pai faz postura de susto. Olha para cima. Não se lembra de haver pedido o alho. Por que lá no mercado é assim. Você faz a encomenda. Sai para outras coisas. Eles colocam tudo numa caixa. Depois a gente pega a caixa. Ele não conferiu. Ele não lembra se pedir, mas tem certeza de que não conferiu. Ali, diante da minha mãe com os olhos injetados de eletricidade, ele pensa que era melhor ficar quieto. - Eh, Tadeu! Você parece criança. Não faz nada certo - mamãe diz. Sai pisando alto. Mais tarde meu se depara com ela usando alho no preparo do feijão. Ele chega mais perto, para conferir. Podia não haver alho no tempero do pilãozinho que ela socava. Mas havia. Ele sente. Ele puxa o ar. Minha mãe olha para ele, irritada, como dissesse o que foi? Ele olha para casquinhas de alho perto de taipa do fogão como asinhas de borboletas. Estica o beiço na direção delas. - é o alho que você comprou, - mamãe diz, voz contrariada. Meu pai desmancha a cara como dissesse “ué, mas eu trouxe então”? - A réstia apareceu aí, atrás da porta. - ela diz. - decerto que eu mesma tirei da caixa e pus, sem perceber. - Ela parece odiar aquilo que diz. - Também... é tanta coisa para eu fazer. Por que é tudo eu, tudo eu. - Ela diz, disparando as palavras - Até faço coisas sem ver. Essa maldita quarentena está me pondo louca, Tadeu! eu gosto de conversar, Tadeu. Conversar, entende. Você fica aí, com essa cara de mudo... meu pai sai sorrindo. Minha mãe morde os lábios. Ela detesta estar errada. Ainda mais numa situação de caduquice daquelas. Um canto de joão-de-barro que vem do pomar lhe parece gargalhada. Ela faz um chiste com a boca. Oh, diacho!