U-u-u-u

O vento chia frio

Arrastando de longe

Atrás de si

Vários cheiros:

De flores, de jantares, de mortes.

Perfumes e azedumes.

Restos do dia que se foi.

U

U-u

U-u-u-u

U-u-u-u-u

Alguém dedilha um violão

Dim-dom dim-dom-dom

O som me parece triste

Um jeito de resignação

U

U-u

U-u-u-u

U-u-u-u-u

O escuro parece carvão do

Dia consumido

E a carvãozeira negra

Falsamente imóvel

Vai se enrolando

Num restinho alaranjado

De tarde

Sim, o dia se foi,

Não adianta reclamar.

Nada mais a fazer.

Erros e acertos ecoando

Para sempre.

U

U-u

U-u-u-u

U-u-u-u-u