Compreensão do indizível

Às vezes estamos ali, 
no silêncio bom das coisas que não pedem nome, 
em comunhão com o que pulsa sem forma — 
um sentimento que não se anuncia, 
mas habita.
 
A brisa toca leve a pele da alma, 
e estamos com o vento, 
com o instante, 
com o voo dos que não pensam em cair.
 
Então alguém diz: 
“Fale-me sobre isso.” 
E tudo escorrega.
 
O que era leveza se enrijece. 
Tentamos moldar o que só existe porque flui. 
Empedramos o vento. 
Fazemos estátua do orvalho. 
Colhemos o perfume da flor e o prendemos 
num frasco sem jardim.
 
Há um pássaro no peitoril. 
Estamos tão perto — 
atrás da cortina tênue que nos separa. 
Vê-lo é ser parte. 
Mas ao tocar o pano, 
ao buscar a palavra, 
o pássaro se assusta. 
Foge. 
E só sobra a lembrança dura do que era voo.
 
Assim é tentar dizer o indizível. 
A palavra chega tarde, 
ou chega demais. 
E o que era comunhão vira relato. 
O que era dança vira desenho.
 
Porque estar junto do mundo, 
de verdade, 
não combina com explicar. 
Combina com estar. 
Só estar. 
Como quem respira. 
Como quem ama. 
Sem precisar dizer.

Partir

Toda palavra nos ergue uma imagem

com certo gosto e sensação

como se o som das sílabas

pintassem quadro vivo em nós

“Partir” carrega o peso do adeus

o estilhaço dos começos

Parti há tempos de minha cidade

mas nunca por inteiro

Partir traz sensação de dividir

Rachar-se em margens

um pouco vai

um pouco fica

o resto se perde no caminho

mãos se afastando devagar

lembrança que pulsa em becos

saudade que mora no olhar

Um pouco meu ainda mora lá

nas calçadas antigas

no cheiro de chuva na terra molhada

no silêncio das janelas fechadas

O que partiu de mim

nunca voltou ao mesmo lugar

Porque partir também é plantar

raízes no desconhecido

sem jamais ter deixado por completo

nem pertencido por inteiro, sigo

Partir (-se) é forma de permanecer (-se)

Assim sigo trincado