incompletude

 

Vivi a infância na Fazenda da Paz. Quem é da cidade, cidade grandona, digo, imagina a fazenda um lugar parado, quieto. Nada. A Fazenda da Paz era barulhenta. Os barulhos vinham da natureza, dos bichos domésticos, do rádio da minha mãe, da máquina de costura dela, dos carros de boi sempre passando na estrada. Também havia várias casas próximas da nossa. Todas de meus tios. Meu tio Dutra gostava de conversar com meu pai, as tardinhas. Sempre se assentavam a barranca, próxima do ipê amarelo. Falavam do tempo, das plantações, dos planos. Eu gostava de ficar a volta deles. Tudo que falavam, eu ia imaginando. Eu ia ouvindo aos pedaços o que diziam. Se o tio falava, vou plantar uma roça grande de milho. Eu desligava meu escutador. Ficava pensando quanto seria esse grande da roça. Imaginava o vento ondulando um milharal lindo. Aí já ouvia o tio dizer que viria muita chuva. Eu matutava quanto seria muita chuva. Seria enchente capaz de cobrir o varjão? Já pensava no arrozal que viria depois, no varjão. Até ouvia o alarido dos periquitos, bicando arroz. Dali a pouco o tio falava que o sujeito devia ser boa gente, que vinha de longe, muito longe. Longe, longe. Longe onde? Eu pensava. Decerto Pouso Alegre ou Itajubá, imaginava. Quando o sol já se aninhava quase tudo nas montanhas, o tio despedia-se. Eu falava, volta amanhã, tio Dutra. Ele sorria. Ele sempre voltava. Saudade da simplicidade daqueles dias. No que a gente não sabia, a gente completava com coisas boas, porque, quase tudo que nos vem é incompleto.

pigrizia

falar é lançar
ideias ao vento
feito dentes
de leão
 
para pássaros
vão almas de
árvores
 
para abelhas
fluem flores
voadoras
 

para o vento
são sorrisos de
perfumes
 
para os abutres
são apenas
comidas
 
que digerem
desmontam
e remontam

para depois
explodirem
telhados
com seus
dejetos
corrosivos

os abutres
pensam que

 brincam

não percebem 

que turbam o céu 

das boas colheitas

Revolução

a flor é a rebeldia

da semente

que não aceitou

ser terra

quis a luz ao invés

de correr extrato

no bucho de

minhoca

forçou empurrou

contornou

pariu-se

o tempo

é o agora

o é

a galinha

que veio

do ovo

partejemos nossa

revolução

Singelo

fiquei quase um ano sem vê-la, por causa da

pandemia. falo da minha sogra. agora estive

com ela, por uns dias. ao me despedir, eu lhe

disse, para provocá-la: dê-me uma abraço

apertado e um beijo! para provocá-la pq bem

sabemos que não vivemos dias para abraços e

beijos, principalmente por ela já haver

passado dos oitenta. mas ela abriu os

braços sem vacilar. uns olhos de criança,

generosos, puros. achei que ela iria me

dizer: sai fora, seo mala. pq saiba que

sempre brincamos muito. mas não, ela não

titubeou, abriu os braços. alguma coisa em 

mim ficou sem chão e eu não soube bem

onde pousar. surpreso eu disse vamos ter

juízo. abracei-a meio de lado, saí sorrindo

parti. mas o olhar seguiu comigo. por vários

dias e ainda agora me dizendo mais do que 

eu esperava. uma singeleza de comover

que em 2021 tenhamos olhar para o singelo

por mais que o mundo desestimule. 

  

 

 

visita

Aquele pastor de ovelhas era diferente. Gostava de passar a noite ao relento. Gostou especialmente daquela noite. Um céu tão claro e bonito. Ele viu um movimento diferente no estábulo. Chegou espiando, espiando. Assustou-se. Havia ali um casal e um bebe. O bebe mamava no peito da mãe. “O estábulo é seu?” Disse o homem, muito educado. “Não, não”. Respondeu o pastor. “Passamos a noite aqui por não encontrar outro lugar”, explicou o homem. O pastor ficou sem o que dizer. Trazer o filho e a mulher tão jovem e bonita para um lugar daqueles? Contudo, a alegria que via nos olhos deles, não era sempre que via. Repensou. Não disse mais nada. Espiou o bebe. Ele gostava de bebes. O bebe pareceu olhá-lo nos olhos. O pastor assustou-se. Como um bebe tão novinho tinha uma expressão daquela no olhar? O homem sentiu algo diferente. Algo bom, digo. Ficou ali até amanhecer. Algo naqueles três o atraía. Uma vontade de segui-los. De ser amigo deles. 

equalização

quando o lobo uiva
solitário na alta
madrugada
 
o sono bate cascos 

e tremem os

pinheiros

 
o homem duplica-se
triplica-se 

quadruplica-se
 
o menino tenta falar
mas a noite explode
em muitas vozes
 
uma vida pausa
para que outras
tentem acertar as
coisas

o corpo repousa

numa sombra

que não existia 

ontem

se o homem se 

visse ah se ele

se visse não se 

reconheceria

Menina na Janela

a menina
na janela
tão bela
tão bela
 
a canção que escuta
aposto que diz
sou tão feliz
sou tão feliz
 
a brisa nos
seus cabelos
sorri-me
nos seus olhos
 
ah, essa menina
mexe comigo
estou perdido
estou perdido
 
vou subir
nessa janela
vou levar
essa menina
 
vai comigo
pela vida
será meu sorriso
será meu sorriso 
 
seguiremos
sem destino
no meu cavalo
invisível
 
levaremos seus
óculos redondos
e seu cachorro
dourado
 
e as minhas
tempestades
não serão
tão cinzas
 
essa menina
será minha cura
jamais minha
doença
 
seremos felizes
com coisas pequenas
nos nossos dias
de leve poema
 
ah, menina
me de sua mão
farei de tudo para
lhe merecer
o coração

Limitado

 Meu filho me perguntou o que
Eu tinha para falar do Dieguito

Sobre os prós e contra, sabe

Estendo a todos o que respondi

Acho lindo o humano capaz de focar

na emoção, na genialidade do próximo

Daí todo resto vem

com compaixão, vem menor.

Quem foca no defeito é limitado

Olha uma tela de Gauguin e não vê

como Deus lhe falou ali

Cega-lhe maior à mente julgadora

a ciência da vida boêmia

e promíscua do pintor

1979

 no riachinho tainhas nuas 
sobem na flor d'água 
para ver a tarde
na curva da estrada 
o cachorro amarelo
corre atrás das sombras 
dos pássaros em voo
o gato gordo olha o mundo
derretido de preguiça
o vento faz cócegas 
nas laranjeiras que 
tremem folhas de rir
a paisagem parece 
desbotada qual foto antiga
o berro das vacas parece triste 
o pio do gaviãozinho também
o menino olha para o céu 
derramado de nuvens amarelas
pensa amanhã neste horário 
já serei morador de cidade
será o céu de lá tão bonito
com um canivetinho ele risca
no tronco laranjeira: 1979

casa diferente

 

Eu gostava da casa cor-de-rosa, uma casa tão diferente. Tinha a frente para o fundo e o fundo para frente. O jardim crescia assim também, atrapalhado, ao inverso das gentes. Sem ser plantada lá abrolhou uma florzinha azul. A madrinha disse que foi obra de algum anjo, durante a noite. Eu gostei de pensar em anjos ali durante a noite, guardando a casa como cães silenciosos. Teriam deixado a florzinha em sinal. Depois de mais crescidinho cuidei que fosse a florzinha caso de semente viajada em pé de passarinho, que veio bicar o chão fresco das outras flores. Então a florzinha azul, de algum jeito, vinha na conta da ação de quem plantou as demais flores: mamãe e papai. Flores atraem flores. A esquerda arvorava-se a conteira. Sempre se enfeitava dependurada de canarinhos-ouro e continhas de brincos de orelha de moça. Do alpendre eu via um tudo. Um alpendre no oposto da estrada das gentes. Dali eu desvendava o Alto da Paz e aquela montanha como uma pirâmide azul no fim do mundo. Por ali só um alguém aparecia, de vez em vez. Um andarilho de nome Luizico. Isso por ser atrapalhado e então pensar invertido. Em são juízo ninguém atinaria aproximar-se da casa por aquele prumo. Eu gostava da corruíra, sempre quieta, bicando sozinha, pelas sombras. Desprovida de belo canto, de belo porte, de bela penagem. Que saudade sinto da casa cor-de-rosa. A volta com aqueles coisinhas, eu era galo, passarinho, minhoca, árvore e até pedra. Ali era ninho com capacidade de me nascer outras coisas. A paineira velha rangia à mínima brisa. Eu achava que aquilo era fala dela. Uma fala dolorida. E eu a entendia. Não na língua falada em palavras; mas na língua falada dos sentimentos. Para acalmá-la, às vezes eu ia lá, à beira do seu abismo. Abraçava-a. Com cuidado, lógico, para não me machucar nos seus espinhinhos de mamica de porca. Eu só lembrava das gentes quando o oco na barriga era cutucado pelo cheiro de bolo de fubá, café fresco, feijão refogado. O mundo das gentes tem muito barulho e é muito complicado. A língua das palavras faladas é complicada de mal-entendimentos. Sinto saudade daquela casa cor-de-rosa com portas e janelas de tábuas que me selavam dos enquadres das trevas. Saudade do alpendre invertido das gentes. Se bem que, hoje, isso tudo de nada me valeria. Uma vez descriançado, a gente só sabe ser gente, e isso é bem chato.